Los poemas que nos llegaron al alma

Natillaz

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No, es prosa, pero como vi aquí prosa también de 3 frases, nunca me metí en fragmentos :S @Tro.Ma
 

Kavafic

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Para mí Bukowski es poeta, incluso cuando escribe prosa, aunque su única novela es El cartero y también alguna recopilación de los relatos que le publicaban en las revistas de la época. Digo que es poeta porque convirtió lo sórdido, lo menos épico y lírico en verosímil para la poesía, rompiendo la rigidez de lo canónico. Solo importaba el ritmo y la forma se adaptaba al mensaje para servirlo, y no al revés.
Os dejo mi primer contacto con la poesía, debería tener 12, 13 años, y aquello cambió mi vida. Me di cuenta de que la vida elegida es la que nunca podría vivir.

Hay una alegría bendita
que consuela la aflicción.
¡Cuántos, cuántos días sin grandeza,
cuánta mediocridad nos ahorrará el final!


Un poeta dijo: “Esa música amada
que nunca puede ser oída”.
Y pienso que la vida elegida
es la vida que nunca puede ser vivida.




Constantino Kavafis



 

Natillaz

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Para mí Bukowski es poeta, incluso cuando escribe prosa, aunque su única novela es El cartero y también alguna recopilación de los relatos que le publicaban en las revistas de la época. Digo que es poeta porque convirtió lo sórdido, lo menos épico y lírico en verosímil para la poesía, rompiendo la rigidez de lo canónico. Solo importaba el ritmo y la forma se adaptaba al mensaje para servirlo, y no al revés.
Os dejo mi primer contacto con la poesía, debería tener 12, 13 años, y aquello cambió mi vida. Me di cuenta de que la vida elegida es la que nunca podría vivir.

Hay una alegría bendita
que consuela la aflicción.
¡Cuántos, cuántos días sin grandeza,
cuánta mediocridad nos ahorrará el final!


Un poeta dijo: “Esa música amada
que nunca puede ser oída”.
Y pienso que la vida elegida
es la vida que nunca puede ser vivida.




Constantino Kavafis





Qué triste....
 

Coltrane

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De mirarte tanto y tanto,
del horizonte a la arena,
despacio,
del caracol al celaje,
brillo a brillo, pasmo a pasmo,
te he dado nombre; los ojos
te lo encontraron, mirándote.
Por las noches,
soñando que te miraba,
al abrigo de los párpados
maduró, sin yo saberlo,
este nombre tan redondo
que hoy me descendió a los labios.
Y lo dicen asombrados
de lo tarde que lo dicen.
¡Si era fatal el llamártelo!
¡Si antes de la voz, ya estaba
en el silencio tan claro!
¡Si tú has sido para mí,
desde el día
que mis ojos te estrenaron,
el contemplado, el constante
Contemplado!

Pedro Salinas
"El contemplado"
(Mar de Puerto Rico, 1943-1946)
 

Hécate

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Despedida

Mata su luz un fuego abandonado.
Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio
y esta pequeña lluvia que me acompaña

Alejandra Pizarnik
 

Kavafic

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Salinas, @Coltrane, a veces me sorprendo leyéndome en tus intervenciones, leyendo mis sentimientos.

Pedro Salinas


No quiero que te vayas
dolor, última forma
de amar. Me estoy sintiendo
vivir cuando me dueles
no en ti, ni aquí, más lejos:
en la tierra, en el año
de donde vienes tú,
en el amor con ella
y todo lo que fue.
En esa realidad
hundida que se niega
a sí misma y se empeña
en que nunca ha existido,
que sólo fue un pretexto
mío para vivir.
Si tú no me quedaras,
dolor, irrefutable,
yo me lo creería;
pero me quedas tú.
Tu verdad me asegura
que nada fue mentira.
Y mientras yo te sienta,
tú me serás, dolor,
la prueba de otra vida
en que no me dolías.
La gran prueba, a lo lejos,
de que existió, que existe,
de que me quiso, sí,
de que aún la estoy queriendo.​
 

Kavafic

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DONDE HABITE EL OLVIDO


Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.


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firma0lc.gif

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[FONT=&quot]
Luis Cernuda

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Coltrane

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[h=3]¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?" de Charles Bukowski[/h]

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
o clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
o a tu novia o a tu novio
o a tus padres o a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
o hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.
 

Munta

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me han llegado muchos pero pondré tres que son como mis "favoritos" por así decirlo.
el primero es de Alfonsina Storni, se llama Adiós y dice así:

Las cosas que mueren jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás.
¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda
es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
¡Las flores tronchadas por el viento impío
se agotan por siempre, por siempre jamás!

¡Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán!
¡Qué tristes las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...
-de llagas infectas- ¡cúbrete de mal!...
¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,
corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!
¡Adiós mi alegría llena de bondad!
¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que no vuelven más! ...

_____________________________________

El siguiente es de Pedro Salinas, se llama Para vivir no quiero, este me gusta mucho pero además querría dedicárselo algún día al chico que me gusta si es que algún día consigo que vuelva a fijarse en mi y recuerde que sigo viva.

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!
Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las
gentes del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
"Yo te quiero, soy yo".

__________________________________

Y finalmente este de Ernesto Cardenal con su poema titulado Como latas de cerveza vacía:

Como latas de cerveza vacías y colillas
de cigarrillos apagados, han sido mis días.
Como figuras que pasan por una pantalla de televisión
y desaparecen, así ha pasado mi vida.
Como automóviles que pasaban rápidos por las carreteras
con risas de muchachas y músicas de radios...
Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos
y las canciones de los radios que pasaron de moda.
Y no ha quedado nada de aquellos días, nada,
más que latas vacías y colillas apagadas,
risas en fotos marchitas, boletos rotos,
y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.

________________________________________

Espero que los disfrutéis igual que yo. Estoy ojeando en el hilo y hay verdaderos poemas geniales y poetas que desconocía entre ellos. Me voy a poner a buscar más sobre ellos, tanto de los poemas como los autores.
Gracias por empezar el hilo!!

- - - Añadido - - -
@Coltrane conozco el poema, tengo difusos recuerdos muy cortos y borrosos pero sé que he leído este poema. Y me parece fascinante. Bukowski tenía arte en sus manos y es un honor poder leer su legado.

- - - Añadido - - -

Ai por último os animo a comprar el libro de Benedetti que es puro arte y amor en su esplendor, se titula "El amor, las mujeres y la vida"
 

Didigoesmad

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En constante ansiedad, Inestable
BRIGHT STAR- JOHN KEATS.

(La pongo en inglés y español, pues es un soneto y es precioso también en inglés poder leerlo)


Bright star, would I were stedfast as thou art—
Not in lone splendour hung aloft the night
And watching, with eternal lids apart,
Like nature’s patient, sleepless Eremite,
The moving waters at their priestlike task
Of pure ablution round earth’s human shores,
Or gazing on the new soft-fallen mask
Of snow upon the mountains and the moors—
No—yet still stedfast, still unchangeable,
Pillow’d upon my fair love’s ripening breast,
To feel for ever its soft fall and swell,
Awake for ever in a sweet unrest,
Still, still to hear her tender-taken breath,
And so live ever—or else swoon to death.


_______________________________________________________________________________

“Brillante estrella”


Brillante astro, si fuera tan constante
El esplendor prendido de tu noche,
Observando con párpados abiertos
La paciente naturaleza, insomne
/eremita


En oficio sagrado, corriente agua,
Va formando las costas tan humanas
/ de tierra,
Miro la suave máscara caída
De la nieve entre brezos y montañas.


Inmóvil astro, tan constante tú eres,
Mi viejo pecho duerme ya en tu pecho,
Tu caer blando sin final yo siento,


Atento siempre a la dulce inquietud,
paro, abrumado por tu tierno aliento,
Vivir siempre en un rapto de la muerte.
 

Coltrane

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Qué curioso, otra aficionada a Salinas por aquí, algo tenía este poeta para los tlp... XD

- - - Añadido - - -

Iba por @Munta
 

Coltrane

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LUIS CERNUDA - Quisiera estar solo en el sur

Quizá mis lentos ojos no verán más el sur
de ligeros paisajes dormidos en el aire,
con cuerpos a la sombra de ramas como flores
o huyendo en un galope de caballos furiosos.

El sur es un desierto que llora mientras canta,
y esa voz no se extingue como pájaro muerto;
hacia el mar encamina sus deseos amargos
abriendo un eco débil que vive lentamente.

En el sur tan distante quiero estar confundido.
La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.





 
U

Usuario eliminado 14532

ALEJANDRO JOSÉ DIAZ VALERO DOLOR DE MADRE


Una madre llora sin ningún consuelo
y bañándose en lágrimas tantas
su alma noble se quebranta
mientras alza su mirada hacia el cielo.
Sus ojos han perdido sus destellos
al igual que su fe por el hijo ingrato
que además de ruin el insensato
la dejo abandonada en su vejez;
por eso a la pobre, triste se le ve
sufriendo en silencio su maltrato.

Sé de una madre, que tiene una pena
que cala su alma como cruel condeana,
de saber que nunca volverá su hijo
que solo cenizas guarda y atesora.

Afligida y aturdida por las calles diambula
enrroscada en manipulaciones, mentiras y dolor.
Va revoloteando, como el ave que va herida
Para ella no hay refugio, y nadie guardo amor.

La madre llora y sueña
que vuelva el hijo amado
pues anoche ha soñado
que volverá muy pronto
y espera con dulzura,
darle el perdón ansiado
como tanto ha soñado,
al ver a su hijo pródigo.
Piensa en el beso grande
que sentirá en sus sienes
porque si el hijo viene
borra "el dolor de madre.'

jamas ha de encontrar alivio
el dolor de una madre,
que queda con el pecho tibio
para amamantar, es tarde
El destino así lo quiso...
ya no dará leche y cuna,
su corazón se deshizo
mientras lloraba la luna

Amor de madre, nunca cambia
así el dolor sea inmenso
por un mal hijo que no pensó,
al actuar como niño travieso
pero su travesura no midió
y en su locura arrastró apellido,
amor, y ternura por busca de fortuna
y malamente en pillo se convirtió...
provocando dolor a ese ser que la vida le dio.
La madre llora y reza
para que la cordura regrese
a ese hijo que su vientre parió.

Se sienta con su alma rota
sus pasos ya son cansados
entre sollozos de angustia
en un cuarto desolado,
ha perdido la alegría
su simple razón de ser
el cariño de su hijo
se perdió con su mirada
solo la envuelve la nada
ya no quedan ni recuerdos
de los cantos infantiles
o del cuerpo que acunaba
los días de navidades,
las fiestas de cumpleaños
la llegada de los nietos
sus tardes en la cocina,
ahora sólo la acompaña
el tejido entre sus manos,
alza su cabeza cana
buscando por la ventana
allá lejos el camino
donde espera que aparezca,
la silueta de su hijo...

La madre lo perdona,
aunque el hijo sea malo.
siempre llora y espera
que regrese a su lado
La madre junto al padre
a su hijo recuerdan
pero ella le defiende
de todos los debates
pues sólo ella se entiende
en su 'dolor de madre'.

Una madre llora
cuando su llanto es el grito natural
del alma desconsolada.
Una madre llora
para buscar, para encontrar
al hijo que ha perdido.
Una madre que es madre
es capaz de "abandonar"
a los hijos que no corren peligro,
para ir a buscar como loca,
con su llanto desesperado,
al hijo descarriado.
Cuando una madre llora,
sólo ella conoce los dolores
y el sentido de su llanto.

Dolor de madre dolor verdadero
Madre infinito amor
Madre sentimientos sutiles
Madre compacion por sus hijos
Madre dulsura sin limites
Madre vida en sacrificio
Madre noches desveladas
Madre Madre Madre

Cabizbaja
caminas entre las sombras,
derramando lagrimas
de amargura,
y en el camino
hacia el infinito,
entrelazas
entre tu alma,
hilos de ternura y desconsuelo

Eres la única persona del mundo que siempre está,
de forma incondicional en mi dolor, en mi alegría
Si estoy feliz, celebras conmigo.
Si estoy triste, no sonríes hasta que me hagas reír.
.Agradezco a Dios por darme la vida,
agradezco por estos años vividos.
La experiencia adquirida,
la sabiduría que me ha dado,
la dicha de ser madre.y por tener a mi madre
siempre a mi lado
 
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